一
十号的风球过去了，雨忽大忽小，却从未中断，整整一周，香港浸泡在令人发狂的潮湿里。此刻，艳阳高照，我斜躺在沙田矮山下的长椅上，晒一晒发霉的身心，读星期日版的《明报》。
这张报纸早不复查良镛时代的风味，知识人的立场、文人的雅趣，政治、文学与新闻的暧昧地带，都随那个缓慢的旧时代消亡了，只有周日版尚清新可读。